Todos somos: “Paiasos Crazy”, de la vida...
Nos tenemos a nosotros mismos como expresión pura del arte. Y con eso mal llevamos verduras-robadas a la cacerola caliente de nuestro corazón. Sopa de letras. Sopa de letras... para el alma.
Con esas cosas mínimas - San Francisco - hermano lobo. Tau bajo la lluvia. Amamos. Amamos...
Y escribimos un hijo, plantamos un libro, y tenemos un árbol. ¡Salta Violeta!
Y nos vamos de las cosas. Morimos. Bien “moridos”.
Y somos cuando nadie nos recuerde: una estadística.
Un frío número en un listado...
Un olvido necesario.
H.U.
PD. si acercas tu nariz con frío a la margarita que está en el ojal de mi saco a colores, saldrá de ella inevitable, un chorro de Jerez de la Frontera, que dará, en tus tristezas...
Lamenteblemente en algunos aspectos de mi vida soy un número no por ellección, me tocó, me marcaron...en otros, en la vida que vale ser vivida soy yo y cuando sea sólo un número sé que voy a estar muerta de pie.
ResponderEliminarMaravilloso. Me quedo.